Tengo debilidad por las mujeres juguetonas.
Es como si cada relación fuese una aventura. Y por más enamoradizo que sea, no puedo quedarme quieto. Así tenga algo estable (cosa que no tengo desde hace dos años, ya que nadie me mueve el piso lo suficiente como para no pensar en otras), no soporto la inercia de la rutina. Necesito salir. Tener una buena charla. Discutir un rato. Hacernos pasar por turistas en Recoleta. Tirar tomates en medio de la avenida para ver como los autos los transforman en puré. Gritar en una calle desierta a las tres de la madrugada. Reirme como enfermo...
¿Pendejadas? Si, pendejadas. ¿Y por qué no?
En cuanto el enamoramiento se vuelve una rutina, pierde todo su brillo. De por sí el mundo nos provee de una gama gigantesca de lugares donde mantenernos serios y derechitos, mirando para adelante; entonces... ¿Por qué voy a impostar mis ganas de cantar a los gritos cuando no estoy con un headset en la cabeza, escuchando los reclamos de un español mal follado?
Jamás me gustó salir con chicas que parecen limones rellenos de caramelos "Puaj!". A menos que la naturaleza me llame a los gritos, y se me aparezca un cartel luminoso con la palabra "sexo" en letras escarlata cada vez que cierre los ojos, nunca elijo a una mujer desábrida (o desabierta, como se diga).
Quizá sea bastante enfermizo el hecho de que muchas de ésas mujeres, por alguna razón, sean sinónimo de problemas, o que en algún momento se desate mucho más fuego del que pueda dominar.
Quizá no sea amor. O si lo sea, pero no el ideal. Aunque sí el más entretenido. También hay que distinguir la diferencia entre "amor" y "enamoramiento". Quizá el segundo sea mi droga preferida.
O uno de mis deportes favoritos.
Uno de riesgo.
Gael D'agostino
